Les chiens ne font pas des chats

Quelque chose cloche le lendemain des funérailles de Roberto Salvares. Quelqu'un qui à 22 h 15 débarque dans une villa de Nazaré, grimpe l'escalier comme un dingue, dégaine son revolver et vise ce nègre qui a le culot de s'envoyer en l'air avec la fille du mort. Dans la nuit sans loi ni flic, l'homme qui vient d'abattre un Noir s'empare du corps, le traîne jusque dans le coffre de sa berline. Que lui importe qu'on le voie faire, qu'à l'instant même où il ferme le capot, son abrutie de soeur braille comme une sirène, jure qu'elle va se tailler les veines et qu'elle l'emmerde d'abord, ELLELEMMERDE, lui et tous les blancs-becs de Belém. Elle peut toujours causer, Salvares junior n'en a cure. A, cette nuit, deux priorités : se débarrasser d'un macchabée de presque deux mètres s'assurer que les dernières volontés du vieux correspondent aux siennes. De Belém (Brésil) à Barbès (Paris), de la Flandre à l'Afrique, c'est la vie, dans toute sa démesure. Un éclat de l'aventure humaine porté par une langue juteuse et ardente.